El decimario del pelafustán

Yo no me permito olvidar nada de lo que sucedió porque quien aquello vivió ha tenido que continuar con su solitario marchar (elegido, que no impuesto) para no quedar expuesto otra vez a los engaños que durante tantos años fueron desprecio funesto. Pero hoy, debo confesar que del esquivo cariño me hacen falta su guiño pícaro, su dulce mirar, sus besos que hacían soñar con noches en compañía en las que yo dormiría, en fin, rodeado de paz arrullado por el compás de mi preciosa utopía.

En la distancia puedo ver el brillo de la memoria que quiso ser una historia. Todo aquello que pudo ser sueño con rostro de mujer, arde hoy en gran hoguera. Mas no es solo quimera poder vencer la soledad... Pero, ¡hay tanta falsedad y tanta mentira afuera!

Mas, ¿cómo podrías saber que mi admirable memoria es solo la corta historia feliz que pude conocer antes de la risa perder, pues alegre, divertida y agradable es tu vida? Recordar es la condena de quien penas almacena; de quien tiene el alma herida.

Yo no quiero recordarte fría, sin sangre, lejana, ocupada, cruel, arcana, sin poder aun besarte. No, yo quisiera pensarte radiante, feliz, paciente, alegre y siempre sonriente. Así nunca te olvidaré y, pertinaz, te amaré encerrado en mi mente.

Hace ya varios septiembres en los que otra tristeza me abatía con vileza, estratagemas y urdimbres, fui de viaje a bajas cumbres; a tierras llenas de espantos en donde moran los Santos. Hoy he tenido una visión llena de rabia y contrición y de muchos, muchos llantos...